Вот все мысли, как мысли. Приходят, уходят... Навещают, возникают, появляются...
И только мысль о ещё одной момоке, как партизан, молчит, но сидит и никуда не уходит. Трави ты её ядом, бросай в неё бобмы... Она зарывается в окопы и бывает, от неё ни слуху, ни духу.
Но потом она снова наносит удар, особенно когда смотришь на чужих момок. И она медленно порабощает мозк, медленно съедает принцип "Одну, но любимую", медленно шепчет кошельку "Это будет совсем не больно..."
Она проникает в нервные окончания руки и заставляет набирать в адресной строке офц.сайт момок и смотреть, смотреть, смотреть и при этом выбирать, выбыбирать, выбирать...
И ты с мазохистски позволяешь себя поработить, мазохистски начинаешь думать, какую момоку лучше завести. А вскоре ты начинаешь откладывать деньги (ибо остатки разума твердят, что все таки кризис и все таки копейка рубль бережёт, а ещё нужна новая летняя куртка и поездка во Францию).
В такие моменты мысль о момоках снова садиться в окопы с большим запасом провианта и периодически кажет свою мордочку, периодически тыкает иголкой, особенно когда читаешь чужие дневники, где много красивых момок.
А ты смотришь на свою момоку (или на своих момок) и медитируешь "Я не хочу... Я не хочу... Я не хочу..."
Но разум (напоминаю, он порабощен) всегда побеждает чувства и вскоре мерное "Я не хочу..." превращается в нервное "Я хочу эту... Только эту... Только эту и всё!! Ну, или может ещё ту... Нет!! Нет, лучше ту... "
Это я к чему? Я задумалась о Берри Хантер, да... Погиб поэт, невольник Челси.